sábado, 19 de marzo de 2016

Nucleótidos


el viento celular alterando las cadenas de nucleótidos
los puentes que hay entre ellos se agitan, se modifican

se mueren las especies que un día conocí

el día se apaga de golpe y oscurece
abrís los ojos y se derraman las aguas
pedazos de mí absorben el lodo
las mareas saladas
la piel que te olvidaste un día acá en mi casa
hacía frio y en el patio nos miraban las plantas
ellas entendían la luz y el agua que olvide darles

si supieras lo que veo
lo que escucho acá sentada

se mueve en sombras la historia que un día inventé
cuando creí que me partía 
cuando oí todo lo viejo
y me lo repetí hasta quedarme dormida
y luego
de verdad me partí encadenada a estas ideas
a estos recuerdos

si supieras que el suelo se hace oscuro
hasta llegar a los huesos de la lava
entenderías el volcán
si supieras que el mundo se está acabando
ya no dirías nada

sábado, 5 de marzo de 2016

Dio semillas

brotó un silencio
de esa grieta en la pared

una parte mía dio semillas
otra parte murió vendada
a los ojos de los otros

en mis manos, frutos ásperos  
me transformé en sequía
y la tierra enmudeció

adentro fluye un rio
que se escapa a veces por la boca
y no dice lo que quiere
canto atragantada
porque el ruido del mundo se ha hecho inmenso
porque las palabras que escuché se hicieron latidos
marcando un ritmo acelerado
palpitando en la garganta
pero no en el pecho

hasta el próximo invierno
voy a quedarme enredada en estas notas
haciendo una lista de cosas que murieron:
una foto
la miel de otoño
los nueve años

y el sonido que tenía tu voz